que floresce
sobre a fria manha
de inverno.
Seus olhos eram
o pôr do sol a tarde.
Numa remota e
tarde fria de verão.
Cartas que cortam
minhas angustias.
Flores mortas em
um belíssimo vaso
de flores.
Parece que nada
mais floresce sem
você aqui.
Antigos retratos
sobre velhas mobílias.
Um jardim que se
esvai, como se tudo
aqui ainda sentisse
sua falta.
Mas você ainda
floresce em meus
pensamentos.
Floresce em meus
antigos desenhos.
Em antigas e
empoeiradas telas.
Em antigos e novos
tempos.
Você ainda floresce...
Meu amor. – Tiago Amaral
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